La muerte se precipita y antes, sólo puedo ofrecerte una flor que se abre sin deseos ni pensamientos. Sólo eso.La muerte en caída libre se desliza desde el puente dispuesta a estrellarse sobre mi cuerpo. Colchón de pétalos, huesos de junco y resina. Lánzate y deshazte en polvo y vanidades. Te equivocas de mujer, no soy yo quien te ha llamado.
De mi cuerpo estan brotando flores que te espantarán. Van desgarrando mi piel como susurros de viejos chamanes en trance. Me roban la rabia y la entregan al viento, hacen lluvia con mi sudor febril. Cuando rozo la locura desprenden su olor y me calman. Cuando llegues a mí, no estaré. Será una sombra de frutos rojos como llagas lo que encuentres.
De mi cuerpo estan brotando flores que te espantarán. Van desgarrando mi piel como susurros de viejos chamanes en trance. Me roban la rabia y la entregan al viento, hacen lluvia con mi sudor febril. Cuando rozo la locura desprenden su olor y me calman. Cuando llegues a mí, no estaré. Será una sombra de frutos rojos como llagas lo que encuentres.
No soy yo la que se marchita, no es posible que te confundas. Yo ya estoy muerta.
Llegaron a mi cuerpo, las flores y las heridas, un dia de luz y fulgor exquisito...una semilla o un sueño las trajo y aletean sus pétalos cuando me falta el aire.
Dulce compañia, suave vaiven de pequeños roces en mi piel melancólica. Es extraño vivir dulcemente florida y herida. Es extraño estar muerta y amar el polen.
Sólo una flor vence a la muerte. No te equivoques, yo ya estoy muerta en vuestra tierra.
Dulce compañia, suave vaiven de pequeños roces en mi piel melancólica. Es extraño vivir dulcemente florida y herida. Es extraño estar muerta y amar el polen.
Sólo una flor vence a la muerte. No te equivoques, yo ya estoy muerta en vuestra tierra.
